Écoutez, je ne donne pas une étoile à la légère. Mais facturer au public 135 £ pour à peine 70 minutes (sans intervalle) d’intrigue incompétente, de dialogues désastreux, de caractérisation médiocre et de jeu d’acteur qui ne semblerait pas déplacé dans une mauvaise sitcom des années 1960 est suffisant pour que tout le monde des théâtres rende l’âme. .
Je dois souligner que certaines performances, notamment celles des jeunes acteurs, sont fortes et qu’il y a parfois des moments d’impact. Mais l’écrivain Paul Unwin et le réalisateur Angus Jackson ont rendu un très mauvais service à cette fascinante histoire vraie.
En 1977, une famille ouvrière du nord de Londres affirmait être en proie à un poltergeist et était tour à tour célébrée et ridiculisée par des « experts », et salivée par la presse nationale.
En août 1977, Peggy Hodgson, mère célibataire de quatre enfants, a appelé la police au sujet de bruits étranges et d’objets en mouvement dans sa maison du 284 Green Street à Enfield.
Sa fille Janet, âgée de 11 ans, corroborée par sa sœur aînée Margaret, affirmait être possédée et grognerait contre les voix « masculines » des esprits menaçants. Pendant 18 mois, plus de 30 personnes, dont des policiers et des journalistes, ont confirmé avoir entendu ou vu des choses inquiétantes.
Les enquêteurs paranormaux Maurice Grosse et Guy Lyon Playfair passaient souvent la nuit et tentaient d’enregistrer du son et des images. Mais en fin de compte, les sœurs ont admis avoir simulé ou exagéré certains incidents et l’affaire a été de plus en plus considérée comme un canular.
Il y a ici un tel potentiel pour explorer notre fascination pour l’inconnu et nos quêtes pour découvrir ses vérités. Sans parler des thèmes des fantasmes et des appels à l’attention des adolescents, aux côtés des tensions de classe alors que les humbles Verts deviennent des attractions ou des expériences virtuelles pour les hommes « instruits » et le public bouche bée. Rien de tout cela ne se produit ici.
Peggy est une femme riche en ressources matérielles, refoulant ses propres besoins et luttant pour élever ses enfants avec peu de moyens et moins de soutien. Au lieu de cela, gênée par un scénario inefficace qui ne peut résister à de faibles punchlines, Tate lutte pour échapper à sa renommée de comédie. Ses expressions larges rappellent trop de personnages, sa voix a des nuances de Nan et les moments dramatiques suscitent souvent le rire.
Threlfall se bat vaillamment alors que Grosse, maladroitement bien intentionné mais cachant son propre agenda inquiétant que la mise en scène implique maladroitement, penche vers des actions inappropriées avec les jeunes filles. Il s’agit en fait de quelque chose de bien plus sombre et complètement mal géré ici.
Le voisin idiot de Mo Sesay, « Oncle Ray », est douloureusement daté et ridiculement peu convaincant, mais Ella Schrey-Yeats et Grace Molony impressionnent dans le rôle de Janet et Margaret. Le premier affronte également avec acharnement la tâche presque impossible de « faire » des voix de poltergeist, avec des yeux et des têtes roulantes, sans paraître ridicule.
Mais c’est le poltergeist lui-même qui finit par enterrer la série lorsque la production exorcise fatalement tout frisson de doute ou de mystère. Des pannes de courant pendant que les machinistes réorganisent frénétiquement les meubles ou un éclat de lumière où Janet semble flotter créent initialement un certain intérêt. Mais une fois que la production prend position (ou, surtout, s’assoit), toute tension dramatique restante est projetée, criant grâce, dans l’éther.
Une grande partie de ce qui se passe n’a aucun sens. On apprend que le précédent locataire a été retrouvé mort dans son fauteuil après y avoir pourri pendant des semaines, mais les Verts l’ont gardé. Pourquoi et dans quel état était-il ?
Grosse positionne méticuleusement les caméras à l’étage et examine de manière obsessionnelle les notes et les enregistrements. Pourtant, lorsque le poltergeist, vous savez, arrache le feu électrique du mur et détruit le salon, il ne documente précisément rien tandis que tout le monde semble ignorer catégoriquement la destruction. Une absurdité illogique.
À mesure que les incidents vont crescendo, les niveaux de réaction (et d’action) correspondants se dégonflent mollement. Un cri surnaturel de onzième heure pour quitter les lieux devrait être pris en compte par Mme Peggy Mitchell, bien plus terrifiante, de l’autre côté du Queen Vic.
Le dernier clou dans le cercueil arrive dans les dernières secondes inutiles, qui confirment que tout ce désordre fastidieux est à peu près aussi excitant et convaincant que sa théière en plastique maladroite.
THE ENFIELD HAUNTING EST AU THÉÂTRE DE L’AMBASSADEUR JUSQU’AU 2 MARS
